Elegia Urbana

Hoje, ao acaso, dei uma chance a mim mesmo...
E me flagrei sorrindo, escondido, de canto! 
Tá, confesso...tinha um estoque de alegria sem prazo de vencimento
Minha alma desvencilhou-se dos grilhões do calabouço
Meu corpo, tal qual rêmora, veio no embalo
Saí do prédio, vitaminado...
Pulando, num só pulo, os cinco degraus da entrada
Atravessei o portão de olhos fechados, como numa propaganda,
absorvendo o calor matutino que furava densas nuvens
Passei pela calçada, cumprimentando desconhecidos 
A resposta das pessoas não apenas me surpreendeu, 
como também me comoveu. 
Houve muita troca boa de energia 
- até abraços inesperados, quem diria! 
E o mais incrível é que ainda era começo de dia!


Decidi caminhar um pouco mais, até minha padaria favorita
aquela a qual não me é possível frequentar todos os dias 
Menos por dinheiro, mais por preguiça, eu diria
Lá chegando, encontrei amigos dos velhos tempos
Misto-quente, pingados, sucos e muita alegria!
Conversas sobre futebol, empregos e casamentos
Fechamos aquele café com um brinde, na velha sintonia
promessas de uma nova reunião e sinceros sentimentos...
E o mais incrível é que ainda era começo de dia!


Entrando no edifício onde trabalho,
dei um bom dia gritado, como há muito não fazia
Os transeuntes que ali passavam, o riso não puderam conter
Ao entrar no elevador, cumprimentei todas as pessoas
as quais por algum motivo - ou por motivo algum
eu nunca cumprimentava;
dentre elas, a linda ruiva do escritório do vigésimo andar
Restando apenas nós dois para desembarcar
Pela primeira vez, ousei lhe falar e - surpresa!
Sem perceber, da minha boca saiu um convite para jantar
Quando ela disse sim, eu mal pude acreditar!
Entrei no escritório tão leve, que podiam me ver flutuar
E o mais incrível é que o dia ainda estava a começar! 


Animado com tudo que me acontecera até ali,
Decidi realizar tarefas sob corajosa iniciativa
Mandei para o inferno a rotina dos relatórios
Tentei ver as coisas sob outra perspectiva
Iniciei a revolução, simplesmente mudando a mesa de lado
Desengavetei projetos e os despejei à mesa do chefe
O medo da rejeição, desta vez ficou calado
Com um olhar de agradável surpresa, 
meu chefe prometeu analisar
A resposta veio, antes do expediente se encerrar
O chefe gostara, e muito: "Vamos implementar!
A partir de amanhã, há uma equipe para você coordenar!"
Saí do trabalho, 
a adrenalina era tanta que não deu pra esperar
Desci as escadas correndo, desde o vigésimo quinto andar
E o mais incrível: a linda ruiva estava lá embaixo, a me esperar


Pensei em levá-la ao mesmo restaurante
Onde levava as mulheres com quem saía
Era uma solução segura - e menos estressante 
Mas ela era especial, também era especial o dia
Decidi mais uma vez correr o risco
Levei-a ao meu canto favorito,
numa praia distante do centro, e perto do Divino
Um bar à beira da praia, simples e aconchegante
Uma mesa a dois, eu tão nervoso quanto um iniciante
Em uma troca de olhares, percebi que havia muito adiante
Por fim, o manto escuro da noite,
o crepúsculo agasalhou junto ao luar
Sob um teto estrelado, 
eu pedi à mesma lua para não ver a noite findar


Depois da refeição, eu a levei para um passeio
Pés desnudos, mãos unidas e pegadas na areia
Pairou uma afinidade intensa, do calibre dos meus devaneios
O primeiro beijo que lhe dei, foi de olhos abertos
Pois queria gravar os mínimos pormenores 
daquele instante tão meu (tão nosso)
A claridade deitou, intensa, naqueles olhos azuis
O planeta girou mais rápido, 
quando deixei minhas melhores palavras
escapulirem para dentro dos seus ouvidos...
Aquele ataque de sinceridade acendeu o rastilho,
do sentimento ímpio para um roçar desmedido
E antes que pretendesse acordar, o sol já surgia, tímido


Saudação calorosa na linha do horizonte, 
mente trôpega em busca de mais...
Se minha noite perfeita tivesse mais horas, 
mais e mais eu a preencheria 
Uma prancha de surfe no oceano, sob o holofote da lua cheia
Uma praça do alto da colina, um cochilo debaixo da palmeira
Preso em minhas divagações, não a percebi alheia...
Enquanto caminhávamos pelas pedras do cantão,
antes que pudesse perceber, ela puxou uma correia
Enlaçou-a em meu pescoço, puxou-me para perto do coração
Num abraço mortal, eu era uma mosca na teia:
"O amor nunca vai ao âmago, por onde campeia
seu rastro se esvai em promessas e desilusão
O tolo que nele se apega, segue o canto da sereia
A água o acolhe, a espuma o cega, o sal o incendeia"


Lá, onde as gaivotas se aninham para observar
Senti um canivete cravado em minha jugular
O mergulho final, golpe da misericórdia, 
Fim da linha, pomo da discórdia
Um último beijo, ela podia ir embora
pois que havia um mundo de oportunidades afora
Daquela visão turva, o horizonte avistei
O escarlate do céu, lentamente ia sendo suplantado 
"Vermelho como os cabelos dela", lembrei
E o mais incrível é que a noite mal havia terminado


*este poema foi inspirado na obra do mestre do rock macambúzio, Nick Cave

Sobre Abutres e Cães

Eu sou, ironicamente, o lado frágil desta questão...mais precisamente, o fio condutor de dois lados que não têm lado, tal qual as moléculas dispersas na ebulição. Nossa missão é acomodar interesses em um ambiente cuja definição "inferno" se assemelha a um filme noir macabro... A paleta de sentimentos e adjetivos à minha disposição parece insuficiente para registrá-lo em toda sua amplitude... Lembro-me de ter lido, em algum lugar, uma reflexão acerca do fato de que muitos conceitos não podem ser compreendidos pelo ser humano, dada a limitação de sua linguagem. Aparentemente, nossa pobreza de vocabulário é o resultado de uma condição intelectual e moral insuficientemente evoluída, e lamento que isto soe verdadeiro... Se a mim fosse dado o poder de expandir o alcance das palavras, torná-las tão ou mais letais do que meu fuzil, este breve relato me tornaria um herói de guerra.

Acabo de voltar de uma patrulha de rotina. Nossa base é um oásis no deserto caótico que se instaurou na capital. O presidente foi assassinado em circunstâncias misteriosas, pretexto mais do que suficiente para acender o barril de pólvora desta pseudo-democracia. Rebeldes tomaram o poder, reivindicando uma suposta supremacia de uma etnia que se dizia oprimida pelo governo anterior. O resultado? Um banquete permanente para os abutres, sempre rodopiando pelo céu, mesmo uma semana após encerrada a guerra - um massacre que se converteu em genocídio e resultou na morte de aproximadamente um milhão de pessoas, a maioria a golpes de facão.

Eu sei, parece estranho que ao tentar descrever tudo que vi - e principalmente após minha divagação acerca da pobreza de linguagem para tentar definir o indefinível - simplesmente me aproprie de uma metáfora tão rasa. Pois será esta a visão a qual forçarei minhas sinapses, sempre que o pesadelo do terror vier a me atormentar nos dias que se seguirão. Nada mais do que uma reação mecânica de preservação da minha sanidade mental, pois quando aqui cheguei, meus olhos se recusavam a ver as centenas de cadáveres que se empilhavam nas ruas, todos os dias. Instintivamente, eu erguia minha visão para o alto e, invariavelmente, lá estavam as aves carniceiras em seu ritual de preparação - autênticas e soberanas comensais da morte.

Hoje, compreendo porque dizem que o primeiro sentimento de reação à dor é a negação. Enquanto pudemos ignorar o caos ao nosso redor, os dias eram suportáveis. Agora, na minha companhia, somos quatro soldados tomando medicamentos tarja preta. Um paliativo que se tornou precipitadamente imperativo, depois que um companheiro tentou dar cabo da própria vida com granadas, as quais felizmente não detonaram - estavam “ocas”, e nem mesmo os oficiais mais graduados sabiam disso.

Os pesadelos não vão embora. Todos buscam, no trabalho braçal, uma terapia para manter a cabeça ocupada e deixar o corpo tão fatigado que não permita sequer uma lembrança do que temos testemunhado, quando cerrarmos os olhos à noite. O problema é que o sono por aqui nunca é reparador. Quando não são ecos de metralhadoras ou bombas, são os caminhões trazendo feridos, principalmente mutilados. Penso nas crianças órfãs que chegam. Elas não choram nem gritam como os adultos, principalmente as mulheres. Por trás da crosta da aparência catatônica, elas estão mortas por dentro. Viram familiares, amigos e vizinhos serem fatiados com requintes de crueldade ímpar. Umas poucas, já recuperadas, passeiam pelas enfermarias fazendo absolutamente nada, olhando para o nada. São como zumbis, vagando sem propósito e atrapalhando a circulação dos médicos.

Talvez eu também esteja me tornando um morto-vivo. Justamente por temer perder minha capacidade de indignação e não deixar que esse cenário de loucura se torne trivial, hoje finalmente baixei a guarda e forcei-me a observar, sem desvios, o saldo final do conflito.

Nosso trabalho é proteger os comboios carregados com alimentos, roupas e remédio não apenas dos últimos focos esparsos de resistência rebeldes; mas da própria população. A fome os torna irracionais, e o resultado são caminhões alvejados e cargas saqueadas, principalmente nos subúrbios.

Estivemos no centro da cidade hoje. Os corpos estão espalhados aleatoriamente, e os sobreviventes parecem pouco propensos a organizar sepultamentos. Esta tarefa sobra para os militares (eu me incluo entre eles) e voluntários. Um fotógrafo nos acompanha, disparando sua máquina para todos os lados...nas calçadas, nas placas de estabelecimentos comerciais destruídos, nas janelas, árvores e, como pudemos constatar mais tarde, também no rio Nyabarongo. Cadáveres e mais cadáveres. As mãos começam a formigar, gélidas. O coração dá socos na cavidade torácica. Faço uma pausa para mais uma dose de Rivotril. Prosseguimos novamente, sempre atrás do comboio.

Ao virarmos em uma rua, somos obrigados a descer e retirar os corpos das ruas para os veículos passarem. Pego uma máscara. Começo retirando dois homens, o primeiro de estatura mediana. O segundo, muito mais alto e pesado, me obriga a pedir ajuda. Coloco-os encostados nos escombros do que, suponho, seria um bar ou mercearia. Ali mesmo, estatelada de bruços, está uma menina de mais ou menos 9 anos de idade. Tem os membros amputados. Provavelmente, sangrou até morrer. Cometo o erro de virá-la e percebo que o homicídio teve pitadas de sadismo. A pequena tem, pela ordem, a orelha direita, a mão esquerda e o pé direito amputados, numa “lógica” seqüencial macambúzia. Minha visão fica turva... Impulsos elétricos disparam, e sinto as veias da minha cabeça nitidamente latejarem...o ímpeto de fúria assassina que me acomete só é obliterado ao perceber as náuseas do fotógrafo, às minhas costas. Levanto-me para ajudá-lo a se recompor e percebo, do outro lado da calçada, o motivo da ojeriza. Ali se encontra o corpo de uma mulher, cujas mãos foram cortadas (mas não decepadas). As marcas da violência sexual estão bem visíveis.

Durante a fase mais crítica da guerra, levavam à nossa enfermaria mulheres que haviam sido sodomizadas por até dez homens, muitas vezes simultaneamente. Chegavam urrando de dor, com hemorragias internas e os médicos utilizavam todo o estoque de morfina à disposição. Cirurgias de reconstrução vaginal eram rotineiras. Vi tudo isso com meus próprios olhos, e achei que estivesse me acostumando. No entanto, o quadro desta vez é indubitavelmente mais chocante. A moça, não mais que 25 anos, foi violentada à maneira típica que descrevi, com um detalhe: estava grávida. Aparentemente, os assassinos abriram-lhe a barriga, deixando um bebê natimorto preso às entranhas, pela placenta. Olho para os lados. Toda a companhia tenta demonstrar firmeza, mas os movimentos de maxilares protuberantes e intermitentes denunciando um choro travado nos traem. Os olhos ficam úmidos. Ninguém diz uma palavra.

Quando terminamos de desimpedir a via, escuto um ganido dentro de uma casa bombardeada. Dois soldados também. Dou o sinal e recebo a resposta de que terei cobertura. Entro nos escombros e eles me seguem. Depois da cena da mulher grávida, não há mais pico de adrenalina, e eu me sinto anestesiado. Acendo uma lanterna para afastar a penumbra e percebo, ao fundo do casebre, um pequeno corpo inerte, coberto de poeira, e um cachorro ao seu lado, deitado.

O animal levanta a cabeça e, ao ver minha aproximação, rosna ameaçadoramente. Meu colega atrás de mim faz a mira. Eu o impeço no ato. Chego mais perto, e ofereço a minha mão para que ele possa cheirá-la - nunca tive medo de cachorros. Ele parece compreender meu sinal de trégua, permitindo minha aproximação. Faço um afago e ele abaixa a cabeça, sem desgrudar os olhos de mim. Percebo que ele guarda uma criança, mas esta não foi amputada. Provavelmente morreu pela bomba. Tomo o pulso dela. Morta, realmente. Dou o sinal ao meu companheiro, que dá meia-volta. Tomo o cachorro em meus braços, sem que ele proteste, e o carrego para fora. Está ferido em uma das patas, mas não parece grave. Ignoro o aviso do sargento, de que o regulamento não permite animais de estimação na base. A presença do cãozinho é um sopro de vida na missão, e a resistência do oficial responsável se encerra definitivamente quando a companhia o cerca e os voluntários o mimam, oferecendo água e um pouco de comida.

Quando os motores ligam e prosseguimos, o animal imediatamente se põe a latir e ganir, olhando para os escombros que guardava há minutos. Ignoramos, mas o desespero aumenta e ele se torna irrequieto e verdadeiramente hostil. A lealdade daquele vira-lata comove a todos, e sem qualquer objeção, voltamos para buscar o corpo da criança que estava sob sua tutela e a levamos para a base, para ser enterrado.

Depois de pedir a um dos médicos que examine a pata do novo mascote, vou direto para o chuveiro, o meu local preferido de relaxamento desde que fui impedido de consumir álcool por conta dos antidepressivos...Por mais que esfregue, parece que o sangue não sai das minhas mãos...tento amenizar, cortando as unhas no limite do possível, mas sempre que olho novamente, elas me parecem rubras. Não sei como explicar, mas também parece não haver perfume que me livre do cheiro putrefato e carregado das ruas de Kigali, imersas em sangue, cinzas e lágrimas. Aparentemente, meu olfato desenvolveu uma percepção sensorial indelével; correlacionada aos pesadelos que vivi nestes últimos meses.

À noite, com o cachorro afundado no meu colo após o pequeno funeral organizado para seu ex-dono anônimo (no qual ele fez questão de participar), mal consigo participar da acalorada discussão que se formou ao meu redor, entre soldados, voluntários e ruandeses, sobre o nome que irá batizá-lo. A lembrança do pior dia da campanha me faz olhar para o animalzinho, aparentemente tão frágil, e que tantas lições nos ensinou hoje...lealdade...coragem...amor incondicional, seja lá qual fosse a etnia ou condição social e intelectual da criança que ele tão zelosamente guardava...Sinto calafrios ao me dar conta de que ele desperta, em mim, a  repugnante vergonha de ser quem - ou o quê - sou. Neste momento, eu me pego a invejar e admirar o cãozinho ruandês, tal qual um aprendiz o faz com seu mestre. “Renuncio à minha condição de homo sapiens, quero ser um cachorro”.

Levanto-me em seguida, deixando-o com uma das enfermeiras que ali estão, e me despeço para o ritual noturno diário, de remédios e choros escondidos debaixo do travesseiro. Eu apenas rezo para não sonhar... nem me tornar um morto-vivo.

Sum Rises...

Socially promised

Happiness ends there
But we never realized

What's on to fear

Currents shift 

Even under the sea

Shadows behind the mist

Fill my thoughts about thee

Sometimes I claim for the sun

Perhaps I need warm

My poetry sounds like a pun

My boat sinks under the storm

So here I am

Turning and turning again

Trying to understand the sum

Love plus apathy gives you pain

Tempo, tempo, tempo, mano véio

Fazia tempo que eu não ficava tão empolgado com um e-mail como este. Como se pode ver na foto acima, hoje é a data em que Marty McFly chegou ao futuro, acelerando a 88 milhas por hora em um DeLorean, em 1985. 

Ainda era criança quando assisti a De Volta para o Futuro, e acredito que qualquer um já o tenha visto, nem que seja na Sessão da Tarde. O impacto da data me fez pensar sobre um monte de coisas durante o dia -  no trabalho, na hora da prova da faculdade, no jantar...até que, ao  "googar" o nome do filme, descobri que se tratava de um hoax. A data correta, na verdade, é 21 de outubro de 2015, como se vê na figura abaixo. Restam, portanto, mais cinco anos para que possamos ver as profecias do filme se realizarem.

Mesmo com esta pequena decepção, não pude escapar das minhas reflexões sobre as expectativas vistas em meados da década de 80 do século passado. Fiquei pensando, principalmente, o que o dr. Brown pensaria do "futuro-hoje". Só teria a sorte de ver carros voadores em protótipos. Casas automatizadas, como a dos McFly do futuro, por hora são autorrealizáveis apenas na mansão do Bill Gates. A visão idealizada mostrada no filme, se já é distante do que se vê no país onde foi produzido, surge ainda mais fantasiosa para nós, que crescemos nos anos 80. Num país cujo déficit habitacional ainda é enorme e as pessoas estão se endividando por 15, 20 anos para ter um imóvel básico, quando chegará o momento em que a casa do Marty de 2015 será padrão classe média no Brasil, como visto no flme? Que dizer, então, da maioria dos países da África?

Ao recordar aqueles anos, transborda-me uma sensação de perda de inocência. De uma época em que o Brasil ainda era um país fechado em sua mediocridade, e a tecnologia ao nosso dispor era cara e ruim, fossem eletrodomésticos, carros ou máquinas em geral. As empresas nacionais eram pouco afetadas pela concorrência interna (a externa não existia) e ganhavam mais dinheiro no mercado financeiro via inflação inercial do que na inovação, cujo DNA é a competição. 

Assistir a "De Volta para o Futuro" naquele tempo era como projetar uma fantasia de consumo que não nos era possível sequer vislumbrar com a economia em frangalhos da época. Somente quando Collor abriu o país para as importações no inícios dos anos 90 é que pudemos vislumbrar, pela primeira vez, a fantasia materializada nos primeiros carrões importados, que literalmente paravam o trânsito por onde passavam. A visão de um Mitsubishi Eclipse foi realmente um choque para a molecada, até então acostumada a achar o Gol GTI o "must" dos esportivos nacionais. Vieram a crise do confisco da poupança, o impeachment, plano Real... o país entrou nos eixos e passou muito tempo se ajustando à revolução dos paradigmas econômicos e da sua inserção no cenário mundial.

No meio disso tudo, veio também uma série de crises financeiras e econômicas...talvez seja a complexidade das coisas hoje, que paradoxalmente me traga uma saudade enorme daquela época rasa, mas simples dos anos 80. Continuamos a ter crises como naquele tempo, até mais sofisticadas - a atual, uma das mais severas da história, com potencial para causar uma depressão que arrastaria o mundo para um lento crescimento por muitos anos. 

A informação se desloca instantaneamente pelo mundo e nós nos tornamos dependentes dela como viciados em drogas, por mais que não estejamos dispostos a consumi-la, dados os efeitos negativos que se aplacam sobre o nosso estado de ânimo. Velocidade, instantaneidade, perecibilidade...tudo isso me remete também a consumismo. O enriquecimento foi bom para o Brasil, principalmente para as classes mais baixas, que finalmente passaram a consumir. As pessoas fazem dívidas e compram itens que parecem obrigatórios nas residências atuais: TV de plasma ou LCD, notebooks, celulares de última geração...e no entanto, ao ver gente humilde com celulares muito mais sofisticados do que realmente podem pagar (dá-lhe prestação!), me lanço novamente à dita "década perdida", em que mal tínhamos som estéreo no quarto, quiçá um aparelho de TV. A rusticidade daqueles tempos certamente está vinculada à escassez de nossas opções de consumo, tanto quanto a renda. Por mais clichê que pareça falar disso, me assusta ver como hoje o consumismo é a grande vedete, o barato das conversas de mesa de bar (e as piadas de português e de loiras, onde foram parar?) e dos intervalos para o cafezinho no trabalho. Talvez não choque os americanos, já que este way of life já está consolidado há muito tempo por lá, tampouco as novas gerações que nunca sentiram na veia o que é uma hiperinflação. Mas na qualidade de testemunha ocular deste processo da transição de país de terceiro mundo para emergente, tenho direito a, no mínimo, pedir mais tempo para digestão.

No meio de toda essa voracidade, dessa busca pelo prazer instantâneo, material e relativo ("minha felicidade" comparada à "felicidade do outro"), fica a infeliz constatação de que nosso conceito acerca do que seja o futuro parece distante não apenas  em relação às proezas tecnológicas. No âmago de uma sociedade mais integrada, nossos valores parecem também mais deturpados. Dr. Brown certamente pularia este início de século...

Sobre voo...sobre vida...

Dia desses, eu à toa e o mundo me aguardava
Mas de braços cruzados e punhos cerrados,
Eu era um pássaro a voar com apenas uma asa


Sob o denso precipício que se agigantava,
Eu tecia um vôo cego ante um horizonte trovoado,
Preenchido de montes, que cuspiam rubra lava


Ao longe, via o bando rumar a ermos desconhecidos
E eu, retardatário, ermitão e al(e)ijado,
Flanava irrequieto, a tiracolo do destino


Eis que de relance, o ribombar dos céus vacilou...
Uma fenda nas nuvens, rumo ao azul se abriu
E numa fração de tempo, o mundo silenciou


Um facho luminoso por aquele buraco se irradiou,
E de amarelo pálido se fez minha esperança...
De contornar a tempestade escura, rumo ao azul-calor


Voei ligeiro, até ser inundado por aquela cortina de luz
Súbito, o abismo se inverteu, e do susto não me recompus
Cegado por aquele brilho, já atordoado pela sua grandiosidade,
Bati minhas asas o quanto pude, sem perceber a verdade


Quanto mais subia, mais distante me encontrava do mundo
Para minha surpresa, o apego ao bando tornou-se agudo
A ponto de me fazer desejar voltar, e chamá-los num grito surdo


Vendo-os daquela distância, percebi-me impotente
Outro jeito não havia, era preciso imprimir velocidade
Se quisesse trazê-los àquele brilho sereno e quente


Olhei para trás, espírito aquebrantado e coração inconsolável
Parecia estranho que eu, o maior dos desajeitados,
Fosse contemplado com aquela visão sublime do inefável


Enquanto o bando lá se ia, alheio às visões de um retardatário,
Na mente soprava o desejo de abandoná-los e tornar à luz
Embora soubesse que tal pensamento iria contra o corolário


Restou-me, portanto, tentar quebrar a velocidade de cruzeiro,
Com a missão de mostrar que, no olho da desolação,
Um aleijado, por vezes, vale pelo conhecimento do grupo inteiro

Manhã saudosa de mim mesmo...

Manhã de sexta-feira ensolorada no outono, temperatura amena - com direito ao orvalho que se respira das árvores, naquela brisa tipicamente fresca - e um formoso céu risonho e límpido. Combinação que sempre me leva a um impulso quase irrefreável de pegar o carro e sair por aí, a esmo... de subir a serra, para ver o ritmo manso e sereno do campo, de paisagens em tom de verde escuro acizentado, das casinhas e algumas reses pastando ao longe... de ver os morros preservados de Mata Atlântica, que na altitude se miscigenam com os campos e pinheiros... de parar em uma dessas bancas que vendem produtos coloniais e comer, sem pressa, um simples pastel de carne com um copo de caldo de cana... De ir tão longe quanto minha sensação de inconsequência momentânea possa me levar. Talvez até o dinheiro acabar... 

Observo as pessoas caminhando, o ritmo parece mais preguiçoso que o usual para os padrões sul-brasileiros. O sol rebate o friozinho, e parece que uma sensação de paz invade os motoristas, que se tornam também mais lentos e pacientes (ou talvez seja apenas eu). No tocador de CDs, Ben Harper destila canções semi e/ou acústicas, com aquela voz que traz paz ao coração em um dia que promete ser pura adrenalina, apesar de ser o último dia útil da semana. O aparelho, programado para tocar as músicas aleatoriamente, hoje parece gostar do Ben. Primeiro, "Beloved One", com aquela voz que é puro soul n' roll, e que já me faz pensar, pelo teor da letra, em levar uma garota comigo nessa aventura. Aí vem a clássica "Diamonds On The Inside", e minha alma automaticamente se transporta para o clipe, gravado no Havaí. Ao mesmo tempo, minha divagação também muda de cenário - mais especificamente, para a Guarda do Embaú e toda aquela composição agressivamente bela de rio, praia, montanha e mar, toda emoldurada por um céu azul claro, o qual, aos poucos, cede lugar para as estrelas, enquanto o oceano roça a areia naquela cadência tão propícia à contemplação... 

Antes que eu perceba, já virei à esquerda ao invés da direita, rumo à autoestrada. Mas não vou muito longe. Apenas quinhentos metros depois, "acordo" em um cruzamento movimentado e mal planejado, daqueles que testam a paciência dos motoristas e suas respectivas buzinas. É a realidade colocando um dedo na minha orelha. Dou um longo suspiro, olho para o sol que começa a levantar-se, e penso comigo mesmo...por que não?

Por que não escapulir nesse dia de beleza ímpar? Por que não sair por aí dirigindo sem pressa, sem rumo, sem planejamento, sem responsabilidade?... É o último dia da semana mesmo... 

Nesta hora, visualizo o diabinho do hedonismo no meu ombro da esquerda - o tridente dele, tentando me empurrar para a BR- 101. Do outro lado, o suposto anjo me lembra das responsabilidades, e que estão contando comigo na empresa. Lembra-me também de toda a quantidade de trabalho acumulado em cima da mesa e que precisa ser enfrentada, pois se assim permanecer, é o dobro na semana seguinte.

Impotente e resoluto, faço o retorno que reconduzir-me-á ao escritório. O diabinho tenta um golpe de misericórdia, com "Our Love" do Donavon Frankenreiter. Tarde demais...meu espírito aventureiro há tempos foi domesticado pelas experiências em sociedade e suas regras implícitas, que definem, entre outras coisas, o que é correto ou errado (ou seria o que é sucesso ou fracasso?). Quebrar estas correntes agora parece tão improvável quanto achar uma carta de baralho de copas negras. Mas o coração parece tingido de luto nesse momento, em que me vejo passível, agindo exatamente de acordo com o que está e sempre foi programado, enquanto o sol teima em brilhar, auspicioso e intenso como os meus devaneios.

"It's a...morning yearning, it's a morning yearning...", Ben canta.

Last Call, Now Boarding

O sistema de comunicação interno anunciou alguma coisa, e ela retirou os fones de ouvido para escutar. Os embarques da madrugada são uma experiência ímpar. Você teme cochilar com medo de perder o voo, mas também não consegue se prender a uma leitura qualquer justamente porque dá sono. Por esta mesma razão, músicas muito lentas do Ipod tem que ser passadas criteriosamente. O saguão vazio também não corroborava - a ausência do burburinho do dia e de pessoas passando só poderia encurralá-la em suas próprias reflexões.

Durante aquelas mais de quatro horas sentada, rememorou vários episódios recentes. Partia para o desconhecido, o inédito que sempre adiara. Rompera com sua rotina, seu trabalho, amigos e até com algumas de suas idiossincrasias - não todas, posto que o ser humano é um bicho de hábitos bizarros definidos por métodos sofisticados, os quais, por alguma razão, nos impelem a sermos indubitavelmente o que somos. 


Ainda sentia a garganta travada, pois caíra na besteira de olhar para trás antes de adentrar o saguão de embarque. Pensou que se esse sentimento fosse a prova de sua vontade, estaria realmente em apuros. Seus pais obviamente não aprovavam aquela aventura, e manifestaram toda a sua contrariedade como puderam. Inútil. Ela era emancipada, e com dinheiro suficiente para bancar a viagem. Ela, por sua vez, tentou demovê-los da intenção de acompanhá-la até o aeroporto, sem sucesso. Tinha certeza de que não seria uma boa, e agora via que tinha razão.

Tentou pensar em outra coisa, mas nada tinha passado tanto pela cabeça quanto o "cara ou coroa" de sua vida...o trabalho a engolira, seus amigos se distanciaram e ela se sentia só em sua crise existencial. Para completar, o homem a quem entregara o coração simplesmente ignorara suas súplicas covardes, embora sinceras. Enquanto via todas as amigas se casando, constituindo família e levando uma vida regrada aos padrões "normais", ela não sabia se de fato as invejava, ou simplesmente se sentia aliviada por não ter sido empurrada para aquela via de duas pistas estreitas e sem acostamento...e a dúvida que sempre lhe assaltara desde adolescente começou a fazer um ruído insuportável dentro da cabeça, a ponto de deixá-la surda em relação a tudo.

Já não via sentido em seu trabalho, no segundo MBA que iniciara, muito menos na sua tragicômica vida pessoal. E a famosa pergunta, a qual provavelmente qualquer um já se fez na vida, continuava martelando. Quando saía para caminhar nas tardes de domingo, sempre refletia se a vida era apenas aquilo mesmo. Pensou que talvez fosse muita arrogância almejar para si algo fora do script da realidade que a cercava, mas "na real", ela se sentia como se estivesse presa dentro da caverna do mito de Platão - um apuro só dela. 


Daí a razão da sua fuga. Um lugar longe de todos, um recomeço individual, talvez. Mas não era uma escapada de luxo, e sim uma missão. Um trabalho voluntário em um país subdesenvolvido - ou emergente, na linguagem politicamente correta - na África. Se não fosse para crescer pessoalmente, de que adiantaria, afinal, aquele "pseudo-sabático"? Lá, longe de tudo, de todos e de muitas de suas idiossincrasias e cicatrizes mal curadas, poderia talvez sentir-se útil - se possível, para muitas pessoas. Como já não se sentia necessária para ninguém dentro do seu círculo, o custo de oportunidade era um elemento técnico reconfortante na sua decisão. Mas...

E aquele "mas" continuava teimando em beliscá-la. Estava completamente só na sala de espera, e embora estivesse razoavelmente adaptada a isso, inundava-lhe um sentimento de abandono, tal qual uma criança esquecida pela mãe dentro de um supermercado. Ficou a pensar se não tinha feito aquela opção por ter entrado em um beco sem saída, no qual ela mesma construíra. Se assim fosse, por outro lado, também teria sido ainda mais difícil seguir o seu chamado interior. Por que deixara de falar com suas amigas e amigos? Era culpa exclusiva dela? E elas, por que não a procuravam mais? Ou esse distanciamento é uma coisa normal, dessas que vêm com a idade? Talvez as pessoas tivessem mudado, ou talvez fosse apenas ela...

E ele? Por que nunca respondera? Levara tanto tempo para abrir o coração que talvez o trem já estivesse saído da estação antes que ela pudesse chegar lá. Não era bem a recusa dele que a marcara, mas simplesmente a indiferença. Agora, ela partia para um país desconhecido, sem saber, de fato, o que ele pensava acerca dos seus sentimentos. Aquilo sim, a remoía intensamente, e já há algum tempo. E se tivessem ficado juntos? "Obviamente não estaria aqui" - refletiu. Ela o amava. Dissera isso a ele. Contudo, meditou que talvez ainda não soubesse, realmente, o que aquela palavra - pequena por fora e grande por dentro, como diria o anúncio do carro - de fato significasse. Não seria o amor próprio uma condição sine qua non para conseguir amar outra pessoa? Como uma pessoa infeliz como ela poderia mostrar aquele brilho nos olhos que arrebata e conquista o mundo?

Olhou em volta, apoiou os cotovelos sobre os joelhos, olhando para baixo, enquanto sorria...Sim! No final das contas, tudo se resumia a isto, não? Buscar amor de uma nova maneira...mas...de que tipo? Pensou nos vários clichês que são ditos por aí. Não cairia nessa. Buscaria exatamente aquele amor que precisava para si. "Ao buscá-lo e moldá-lo para mim, provavelmente acabarei oferecendo outro espectro dele para as pessoas". 

A esperança alojou-se em seu espírito. Levantou-se, já mais animada, procurando o cartão de embarque no bolso da jaqueta. Ao encaminhar-se à fila que já se formara ante o portão de entrada, olhou distraidamente para o corredor, cujo acesso restrito permitia apenas que passageiros com tickets e passaporte à mão entrassem. Um calafrio zapeou sua nuca. Parecia ter visto ele, de relance. Não podia acreditar! Forçou a vista... Não tinha certeza. Saiu da fila, na tentativa de enxergar mais de perto. Será??! Lembrou-se imediatamente dos filmes em que o "homem perfeito" irrompia o saguão atropelando tudo e todos, com um discurso magnificamente improvisado na ponta da língua, seguido do abraço e do beijo à la grand finale. Secretamente, naquele instante ela idealizou que isso pudesse ocorrer. A silhueta dele, ao longe, parecia realmente querer entrar de qualquer maneira. O coração rompeu aos saltos. Pensou em disparar pelo corredor, mas não estava segura o suficiente de que fosse ele realmente!

Quando por fim estava tomada a decisão de quebrar o recorde dos 400 metros rasos naquele saguão, no intervalo de um piscar de olhos, a funcionária da companhia aérea colocou a mão sobre o ombro dela:

- Moça, esta é a última chamada para embarque. Por favor, dirija-se ao portão.

E assim, o Brasil se distanciou...talvez ainda tentando recuperar o seu amor. A primeira lição surgira antes mesmo de decolar.

O Enigma do meu Cachorro Vlad

Já comprei em duas livrarias virtuais em alguma época - ainda prefiro comprar em lojas físicas, porque gosto de folhear livros aleatoriamente, mas às vezes os preços falam mais alto. Você certamente já reparou que há sempre uma "nova onda" que toma conta tanto das vitrines das lojas físicas como das newsletters. Um livro se torna best-seller internacional, entra na lista dos mais vendidos em vários países e vira febre, a ponto de ser lançado, inclusive no cinema. Quando explodiu e se consolidou o fenômeno d' O Código Da Vinci, também surgiu uma enxurrada de títulos do tipo Destrinchando o Código Da Vinci; Por Trás do Código Da Vinci; A Verdade Sobre o Código Da Vinci e assim por diante. 

A mesma coisa aconteceu com o famoso Marley e Eu - as gôndolas principais das livrarias subitamente estavam socadas de títulos que pegavam carona no tema, do tipo Meu inesquecível cachorro Tobi; Totó, o xodó; Precioso, um cão em nossas vidas...Ok, todos os títulos eu inventei agora, mas quando vejo o mesmo fenômeno se repetir com a série Crepúsculo, com os vampiros dando um "chega pra lá" na cachorrada, fico sempre me perguntando como surgem tão rapidamente obras cujos temas muitas vezes são resgatados do limbo.

Imagino que os editores mantenham um estoque de obras de autores ainda desconhecidos ou na obscuridade. Esses caras, os editores, devem receber muito material, abrangendo praticamente qualquer tema. Daí vai que muitos deles decerto são catalogados por assunto e colocados em uma espécie de zona fantasma, esperando pacientemente a chance de ser publicados caso surja uma nova febre, como é o atual caso da vampirada.

Fico matutando também se vale a pena publicar esses títulos que embarcam na fama dos best sellers. As pessoas querem mesmo ler tanta coisa sobre seres hematófagos e estórias comoventes sobre animais de estimação? A julgar pelo merchandising das lojas, parece que sim

Jovens Empreendedores

Durante o trote, a rapidez com que alguns calouros conseguiram dinheiro para recuperar seus calçados junto a motoristas desavisados que passavam em frente à faculdade fez muito veterano pensar em trancar o curso e ganhar a vida como pedinte nas ruas da cidade. Afinal, quantos ali conseguem fazer R$ 25,00 por hora trabalhada em seus respectivos empregos?

Surto poético

Os transeuntes mais experientes que reparassem naquele garoto a murmurar consigo mesmo com tanto cuidado e pausa certamente sabiam do que se tratava: invariavelmente lá se ia mais um apaixonado. Os idosos aposentados que se reuniam à orla para jogar bocha botavam reparo. Os tempos e as maneiras haviam por demais mudado, mas certas cenas sempre se repetiam. Garotos e garotas se apaixonavam, e muitos deles circulavam por aquele calçadão, pisando em nuvens - ou em ovos - e remoendo para si mesmos as agruras e felicidades de um novo amor.


Pois o rapaz seguia, aparentemente inabalável. Muitos pensamentos lhe vieram, decerto uma tentativa de largar um pouco do discurso que ele mesmo passara dias a escrever. Revirara poemas de autores que ele apenas conhecera superficialmente, nas aulas do cursinho - aliás, as velhas apostilas haviam quebrado um galhão nesse sentido. Vinícius de Moraes, Álvares Azevedo, Cecília Meireles, Drummond e mais um monte de letras de música que ele gostava.


Puxou mais uma vez do bolso as "palavras da salvação". Tudo na ponta da língua. Não se lembrava de ter escrito coisas tão íntimas. Pensou que talvez fosse melhor mandar a carta pra ela, mas quem hoje em dia manda cartas de amor? Mais do que o temor de não ser correspondido, tinha pavor de ser ridicularizado por alguém que - involuntariamente ou não - pudesse encontrar aquele pedaço de papel. Correio eletrônico então, nem pensar meu amigo!


No seu andar um tanto hesitante, ele se pegou a refletir sobre a situação toda. Um risco luminoso perpassou sua mente, enquanto o coração tamborilava numa cadência acelerada e ele suava, ansioso. Merda! Não queria transpirar, queria, obviamente, chegar sereno e com boa aparência, cuca fresca mesmo. Enquanto puxava um pouco as calças para cima, lançou os olhos sobre o mar e, de súbito, interrompeu a caminhada, chegando próximo à areia. Respirou fundo para se acalmar - outra técnica aprendida com professores de cursinho, para ser usada antes das provas de vestibular. O sol de fim de tarde iluminou suas faces, a barba mal feita e os olhos espremidos para conter os raios que os invadiam. Pensou que se tudo desse certo, ali seria o lugar onde estaria com ela, admirando aquele entardecer, que nunca lhe parecera tão hã...- sei lá - quanto naquele momento. Apurou os ouvidos, percebendo quanta vida gritava ao seu redor. Rodas de amigos nos bares, famílias sentadas em cadeiras de praia jogando conversa fora, casais levando seus cães para passear, até pássaros cantando, espalhados nas árvores...e ele nunca tinha reparado, no meio daquela mistureba de sons, odores e pessoas, de carros e música alta, que havia pássaros por todos os lados. Sentiu-se diferente. Sentiu-se bem. Sentiu que era um dia especial. Sentiu-se pronto. E botou rumo à empreitada novamente.


Mais quinze minutos de caminhada e chegara. Inspirou fundo mais uma vez, na tentativa de aplacar o nervosismo que o assaltava...O tamborilado cardíaco se convertera no surdo da bateria da Mocidade Independente. Era agora. O "dia D", a hora "H", o minuto "M". Fechou os olhos, repassando novamente as palavras que tanto ensaiara. "Seja minha, seja minha, seja minha..." - era um querer tanto que suas caretas chegaram a assustar algumas pessoas que ali passavam. 


De súbito, percebeu o quanto estava parecendo ridículo ali, fantasiando aquele encontro. Não poderia tocar a campainha do apartamento dela. Teria que chamar pelo interfone. Ela poderia arrumar qualquer desculpa - o que ele não suportaria, obviamente - ou mesmo nem estar em casa. Olhou em volta.   Parecia que todo mundo que por ali cruzava lançava-lhe um olhar de piedade.


Aquilo o enfureceu, e ele partiu para o ataque. Encostou-se ao portão e tocou o interfone. Estava decidido a não correr, como das outras oito vezes em que estivera ali... Permaneceu plantado, tremendo, a boca seca, mas firme e decidido. Sorte! Não fôra a mãe quem atendera! Era ela. O tom da voz era amistoso, e ela desceu, aparentemente despreocupada.


Quando a viu passar pelo portão sorrindo, olhos esverdeados e os cabelos soltos e entregues ao vento da orla, seus pensamentos, antes completamente centrados na sua missão, repentinamente chisparam tal qual um gato corre d'água. Pânico! Sentaram-se na escada da entrada do prédio. A conversa era rasa, sobre o tempo, festinhas, amigos e conhecidos. O tempo todo ele só pensava nos poemas, no texto que tantas vezes reescrevera. "Tio Vini, ajuda aqui, pelo amor de Deus!", ele suplicou em silêncio, justamente no instante em que ela comentava algo sobre como ele estava "meio estranho aquele dia". Aí ele não aguentou e soltou:


- Porra, guria! Não percebeu que eu...eu sou "afinzasso" de você? Eu simplesmente...não consigo tirar você da cabeça...eu..eu te amo, cacete!!


Lá do outro lado, Vinícius de Moraes, que a tudo assistia, pensou consigo mesmo que um bom uísque, que ele tanto apreciara enquanto esteve por aqui, também faria um sujeito apaixonado dizer aquilo sem precisar de tanta mesura. "Simples, mas eficaz", cutucou o maestro Jobim, que parara ao lado do amigo para também contemplar a cena, divertido.

Lá e Cá Outra vez

Não, não é um plágio intencional do livro do famoso hobbit Bilbo Baggins. Decidi tornar a assinar um blog, mas tentarei evitar assuntos muito politicamente corretos, até porque esse tipo de conversa anda muito démodé nesse país...Prefiro, portanto, me aventurar em assuntos que não são muito do meu dia a dia, até como um exercício de sair um pouco da rotina - ouvi até que pequenas atitudes como essa previnem mal de Alzheimer. Whatever...Dentro desse esgoto de pensamentos que é a blogsfera, um excremento a mais não faz mal, não é mesmo? Ou faz?

Aproveito para agradecer ao Marcote e seu blog, cuja dedicação e talento me estimularam novamente a escrever, além de outros dos meus blogueiros favoritos [confira ao lado], os quais obviamente considero exceção à regra do esgoto...